Escribir

Escribir es volar, crecer, soñar. Es buscar, elegir, saborear, amasar.

Escribir es más que arroparse con palabras cantarinas, mullidas, suaves, tibias. Es amar todas las palabras a la vez: las dulces, las amargas, las rudas, las indiferentes, las arteras, las arrogantes, las humildes, las poderosas, las delicadas, las armoniosas, las tristes, las alegres, las gruñonas, también.

Escribir es leer y releer; es hacer y deshacer; es buscar pacientemente el vocablo exacto que retrate el sentimiento, que refleje el momento, que aquiete la ansiedad, que describa otro ser, que fotografíe un lugar, que produzca placer. Es crear, vivir otros mundos, otras vidas, otros sucesos.

Escribir es hurgar en el intelecto, es urgir  al pensamiento para enriquecerse en él.

En fin, es un mágico proceso que sólo requiere, constancia, tiempo, silencio, paz e interés.

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Calor

 

Calor

Ni brisa ni urgencias

sólo calma y pereza.

Con sus invisibles alas

el sol nos embriaga

El sufriente paisaje

en ardorosa estatua

pronto se convierte.

(Desde ayer vivimos una ola de calor inusual para esta época, en que la temperatura media oscila entre los veinte a veintiún grados, nada más.

¡Uf, cuánto calor! Los treinta y dos grados de ayer los esperamos y sufrimos sólo en verano. Hoy, continúa igual.)

 

 

 

 

Dime

Dime que no llenarás

con esperanzas tus bolsillos,

vamos lento por la vida

vaciarlos será más sencillo.

Ni una noche

Temblando aún, la bella mariposa nocturna emergió del capullo. Medio aturdida permaneció inmóvil sobre una rejilla disimulando las ansias de sacudir sus empenachadas antenas, y de agitar las alas rondando una luz.

Los grandes ojos dibujados en sus alas espantaban a cualquiera. Los reales, cerrados, soñaban con descubrir luces en la oscuridad.

La luna y «el clopio»

Hace un tiempo mi nieto Diego llegó muy feliz con un juguete nuevo. Al preguntarle qué era, respondió:

_ Un «clopio».

Palabra que resultó ser la infantil denominación dada a un telescopio.  Para no olvidarme de estas palabras tan especiales que después se pierden en el recuerdo, escribí estos versos.

La luna y el «clopio»

La luna está escondida

detrás de una gorda nube

no sabe que unos ojillos,

pequeños y fisgones,

esperan con ansia,

que ella pronto se asome.

Lluvia de primavera

Las hierbas,

sonriendo y en puntillas

sacuden sus manos verdes

convertidas en alfombras

recién lavadas.

Y su risa cantarina
confundida con el viento
acompaña el despertar
de la ansiada primavera.

Poema a «dos manos»; más exactamente a «dos inspiraciones»(chileno/española), con la generosa colaboración de Estrella. ¡Gracias amiga!

Y ahora, una consulta debido a mi reducida sabiduría en la configuración. ¿Por qué mis versos quedan tan separados unos de otros y los de Estrella, no? ¿Cómo lo remedio? ¿Tiene que ver con la fuente elegida?

Desde ya, ¡muchas gracias!

(Imagen tomada de internet)

Es primavera

Es primavera

lo vocea el día

vestido de sol,

guiñan los ojos

las petunias

pintando

el rededor.

Algo se movió

_¡Pummm!

El sonoro estampido resonó demasiado  fuerte en el enorme patio.

Una inquieta bandada de alegres pajarillos jugaba y trinaba a la vez entre el verde follaje de unos ciruelos.

La inagotable algarabía se interrumpió bruscamente y al instante un batir de  alitas menudas indicó la veloz huida de la bulliciosa nubecilla.

Se acaba el día

El frescor de la tarde

cierra los ojos del sol.

Agotado yace el día.

De mis manos cansadas

¡Ahora sí que publico un poema de los antiguos! De cuando escribía sobre una hoja de papel en un viejo cuaderno.

De mis manos cansadas

Destila de mis manos cansadas

el torbellino de los días.

Late en el dolor

de los huesos agitados,

la premura de las horas,

Mi piel

 

Mi piel

Después de tanto

trecho recorrido

mi piel no es una

sino la suma

de muchas capas:

finas, gruesas,

Furtiva poesía

Desde mucho antes de habitar en El Cielo, la poesía ya estaba. Hoy rescato un poema de los viejos.

Furtiva poesía

Poesía que te escapas

entre los dedos

que muelen los aliños

y rebanan las cebollas.

Emerges con sabor

Soñé

Soñé que todas las palabras

como suaves hilos de colores,

recostadas y en desorden,

sobre mis palmas estaban.

Mis dedos las sentían,

aunque apenas las rozaban.

Ellas, con su ronroneo,

Dilucidando

He aquí el letrero colgado en la entrada de mi casa. Está un poquitín deteriorado, pues resultó damnificado para el terremoto del 27 de febrero de 2010 y amaneció en el suelo.

¿Comprenden ahora, por qué escribo «desde el cielo»?

 

Tiempo de

Llegó el tiempo

(¿todo tiene un tiempo?)

de aspirar el perfume

de las madreselvas.

Enmarañadas,

empinadas,

las ansiosas guías